Caríssimo,

Histórias, histórias...  Cruzam os dias...

E mocinhas erguem seus mantos ao vento

Como de costume, aos domingos entram na igrejinha

Desfilam na pracinha em seus vestidos bordados

Casas recebem visitas em conversas do tempo

Meninos correm na rua como ervas do campo

Dourado um crepúsculo despeja o sol por entre as árvores

Longe, bem longe uma mulher sentada na tarde

Ora descansa os olhos nas flores do chão

Ora copiosa suspira numa melancolia de amor

Ainda não anoiteceu e um leve sopro de calor do dia

Habita no silêncio do coração dela

Passam algumas formigas em suas siluetas alinhadas

Indiferentes ao pálido rosto distanciado do foco da cidade

É apenas um retrato já envelhecido

Uma espécie de saudade toma conta de meus olhos

E depois mais nada. Guardo a imagem num segredo.